AQUELLOS VIERNES...

"Los borrachos" o "El triunfo de Baco" (Velazquez, 1629)

Aquellos viernes que salías a la calle con traje y corbata y una lata de gasolina en la mano… 

Aquellos viernes que abrían la puerta a un delirio empapado en sudor y cerveza y ráfagas de speed que abrían los ojos para que vomitasen angustia. Aquellos viernes del deseo. De la victoria. De la fragancia de orines y de cajellones vacíos. 

Eran los viernes del aroma a pólvora y la emancipación gratuita. 

La procesión indeleble en las tabernas, el susurro, todos eran rockeros, decían desde las ventanas.  

Se alzaban las copas en un eterno Sursum Corda. Se brindaba por el mañana, que se veía lejano, y en todo caso un mañana en el que seguir brindando. Se vivía y se bebía pues vivir y beber la misma cosa eran, y los hígados supervivientes ahora cantan aquellas hazañas. La Iliada de los borrachos, la Odisea de los Santos Bebedores. 

Y los nombres, atroces como serpientes, de todo lo que viajaba por la traquea… leche de pantera, tumbadioses… y vino barato, cheap wine!! No había denominación de origen, sólo denominación de borrachos. 

Aquellos viernes del aliento constipado y el ánimo pétreo. Y la procesión de almas negras… …y cada viernes se unía alguien nuevo. Y en las ventanas los rumores.  

Todos eran rockeros… mira como beben…

Aquellos viernes no tenían ni comienzo ni final, eran un episodio frenopático. El surrealismo en las miradas vidriosas. La verborrea desatada. Había que limpiar el mundo a salivazos.  

Parecería que fuera otra época, otros años, otras décadas, otros siglos… la procesión de almas negras llevaba sombreros de copa y abrigos raídos según la última moda Franz Liszt.  

Era lo que ponía nuestro DNI: “este señor no tiene nombre porque es un romántico”. Y la luna se reía, claro. Y luego nos subíamos a ella y nos daba de beber de sus senos. Esos senos selenitas. 

¡Ay!, aquellos viernes… 

Ya sólo nos queda el elogio de la caligrafía para soportarlo…