44...

"Baco y Ariadna" (Guido Reni, 1619-20)

44 puñaladas, 44 cicatrices, 44 golpes de esperma sobre el rostro decaído de la vida…

44 cabalgadas en la tabla sobre la ola salvaje… los nervios de los que hablaba Rimbaud hace mucho tiempo que zarzaron…

Cada día un canto a mí mismo,

Cada noche una vela a Satán,

Cada tarde una nueva trinchera

Y así y todo volver a empezar…

No soy si no una sucesión de hojas arrancadas del calendario,

Una joroba llena de espantos,

Una pesadumbre emancipada…

…la mayor cantidad de minutos desperdiciada posible…

Años, meses, días, minutos, segundos, siguen siendo los nombres de las cadenas…

Volví del infierno para cantar junto a Baring “my soul is an inmortal toy”… porque 44 años en la inmunda trapería del corazón convierten el agua en vino y el polvo en oro. 

La colección de polillas sigue en aumento… no hay refugio para la tempestad… el grito no cesa… ¡viva por tanto! ¡Horacio, prepara el banquete! ¡Carpe Diem para todos y latigazos de placer! ¡Veneno y ambrosía! ¡Qué nada detenga nuestro inquebrantable crujir de huesos! 

El próximo año, si sigo vivo, os haré una rima.