TORMENTO ALIMENTICIO Y ANGUSTIA EXISTENCIAL RESPECTO AL HABITAR UN AÑO MÁS SOBRE LA TIERRA

 

Como le dijo Pablo Casado a Santiago Abascal durante la moción de censura al gobierno presentada por VOX en Octubre del pasado año, “hasta aquí hemos llegado”. Mi objetivo de convertir varios días, una semana, un mes, quizás un año, o porque no toda la vida en un cumpleaños toca fin. Pensaba en alargarlo hasta el 4 de Mayo, coincidiendo con el quinto partido de cuartos de final de Euroliga en Estambul entre Efes y Real Madrid y las elecciones a la presidencia de la Comunidad de Madrid, pero como me temo que el equipo de Ataman será parte de la Final Four de Colonia y lejos de ver a Pablo Iglesias entrando en la Puerta del Sol con dos pistolas cual Pancho Villa (de Vallecas) nos vamos a comer un gobierno de ultraderecha muy rica oigan, hago como ese sagaz Pablo Casado y su “hasta aquí hemos llegado” que en realidad quería decir “no puedo con esta mierda, nos vais a merendar hasta el tuétano”.

Han sido unos días muy raros, ciclotímicos y primaverales, de nubes y claros. A mí la fecha de mi cumpleaños me afecta mucho, me afecta tanto que lo que menos me afecta es la fecha en sí, la del 28 de Abril, que realmente es una fecha cojonuda, ¡si Jacques Dutronc nació un 28 de Abril! Lo que me afecta realmente son los días anteriores, los días posteriores, las semanas anteriores, las semanas posteriores... incluso diría que los meses anteriores y los meses posteriores... incluso es posible que me afecte el año anterior y el año posterior, con lo cual vivo en un bucle infinito y ya saben, “¡hasta aquí hemos llegado!”, todo esto fue mucho antes de que la mula Francis publicase un disco de pasodobles.

No tenía ninguna gana de celebrar este cumpleaños, es un año de mierda, fíjense que llego a un número en el que los únicos jugadores de la NBA que llevasen este número en la camiseta son Nazr Mohammed, ojo, ¡en su época en Chicago!, ¡ojala fuese en Detroit!, y Walt Gilmore, un olvidado jugador de Portland con una única temporada en la mejor liga del mundo. El dato es terrible.

Es mi segundo cumpleaños en pandemia, que parece el título de una canción de Objetivo Birmania, “cumpleaños en pandemia”. El año pasado en esa ansiosa cuenta atrás o cuanta adelante, según como lo queramos ver, contaba los días pensando que quizás sí, pudiera hacer algo, aunque fuera salir a correr esquivando cacas de perros y tomarme un carajillo leyendo el As. No hubo nada, y curiosamente fui feliz en ese síndrome de Estocolmo. La felicidad de no tener libertad y no tomar decisiones. Tuércele el cuello al cisne de engañoso libre albedrío, que dijo mi gran amigo Emilio Soriano Aladren.

El caso es que he llegado a un punto en mi vida en el que ya parece que no importa cumplir años. Me arrastro, o mejor dicho, me arrastra la vida, a un tiempo en el que la edad no importa simplemente porque ya soy un muerto en vida, un cadáver ambulante. Lejos de horrorizarme me alivia mi nuevo estado que me posibilitará vivir más que nunca bajo el radar. A los números de las camisetas de los jugadores de la NBA me remito. Es glorioso lucir un 33 a lo Larry Bird o como mucho un 42 de James Worthy... Kirilenko lució el 47 por la coña con los fusiles rusos... a partir de ahí nada.

La gran pesadilla de todo esto era darme cuenta de que ni siquiera necesitaba escribir sobre ello. Con lo que he sido, o mejor dicho, sufrido yo. Con todas mis reflexiones sobre jorobas henchidas de espanto y jirones de melancolía agroalimentaria. ¿Dónde quedó todo aquello, donde quedó mi yo dolorido y quejumbroso?, ya de tan joven que era, y de tan viejo que soy, decidí abandonarlo. Sólo fui joven cuando sufría, sólo soy viejo cuando practico esta eutanasia en vida. Así fui quemando una a una cada una de mis pezuñas.

Con un largo alarido de etcéteras me despido recordando que no hay cosa peor que cumplir años sin que te importe cumplir años... al fin y al cabo sólo se trata de 365 días en los que has girado alrededor del Sol, y encima el mérito no es tuyo sino del planeta en el que vives que ya hace ese movimiento por ti. Mi pequeña contribución en todo caso es hacer mucha caca (de lux, pero de lux de verdad, que donde pongo el culo pongo la caca) y echar aerosoles por doquier, sobre todo de Deliplus.

¡Hasta el año qué viene!, qué no será ni mejor ni peor, pero será el año que viene.